Somos hijos de los sentimientos
Aunque no nos llaman herederos de ese tesoro
Todos comemos de la misma mano
Mano que se toca su propio cuerpo en el cielo
Mereces odio, y mucho más
Y te pague con amor, miserable
Merecías ese odio tan tenaz
Pero recibiste un amor incondicional
Por un instante de tu vida
Ponte a mirar al cielo, y que brille tu imperfección
Hasta esas pequeñas aves
Son capaces de llegar mas alto que tu, miserable
De esas mismas situaciones anteriores
Si quedasen en manos de un poeta destrozado
Las convertiría en canciones de esperanzas obsoletas
Y haría de tu odio merecido olvidado
Pero yo no hago de esa poesía
Para que la leas justificando tu capricho
A decir verdad, no te amo, poesía
Ni mucho menos te regalo, miserable
Que otros escritos te hieran
Yo desciendo del odio, miserable
Que otros poetas te ultrajen
Mientras yo las miro, como aves en el cielo
H eredera de mi discernimiento
I nfeliz de nacimiento
P ersonificando un falso sentimiento
O seguramente estoy escribiendo líneas de vano entendimiento
C reyente de ese cielo, de esos difuntos que no volverán
R eza por sus almas, te apuesto que si lo olvidas, muy pronto se perderán
I ncinerada nuevamente, LUZ
T e odio, CAMARA, te deseo, me das asco
A CCIÓN, que comienza morbo cuatro
Por MiltonJ
:o me gusto este y sobretodo la ultima parte escrita a lo Nicanor Parra...
ResponderBorrareternity_under x )